Un jour un sonnet

(Et nous commençons toujours avec mes introductions du tonnerre) voici un poème fait il y a quelque jours déjà, jeudi dernier je pense (puisqu'il est copié sur une feuille verte comme celles qu'on donne aux exams d'anglais). C'est assez étrange, relativement mauvais comme toujours, sans aucun souci de vers ni de rimes, ni de strophe ni de forme, rien. J'en avais juste marre de ne rien écrire. Il s'est en fait passé plus d'un mois sans rien ; mais actuellement l'on dirait que ça revient. C'est comme la marée. Sauf que c'est plus long. Enfin je pense.

Qu'il est grand le silence
Comme si tout s'était tu
Alors que je voudrais tout réveiller mais sais-tu
C'en est presque sacrilège

J'en ai perdu mes rimes
J'en ai perdu mes vers
Quel étrange revers
De perdre ainsi
Sa vie

Rien à sauver
Tout est mauvais
Que faire

Je perds mon poème
Je ne sais plus maîtriser mes sonnets
Tout se rebelle

Bonjour,

Ce blog n'a pas été actualisé depuis longtemps (quelques semaines, je pense, et plus d'un mois pour une poème de moi) et j'ai sérieusement pensé à le fermer - j'ai bien du mal à écrire, je vais essayer de passer à autre chose que du sonnet, de maîtriser le cauchemardesque décasyllabe, et de lire, lire, lire, j'ai tous les livres de Chrétien de Troyes, les poésies de Clément Marot, et la période du début de la renaissance à découvrir. Sans compter les anglais. Il faut que je m'y mette, à lire les anglais. C'est pourquoi ce blog (que j'ai bien du mal à tenir) me paraît de plus en plus obsolète et proche de la fin ... et j'ai essayé de le fermer au début de l'année 2009, mais j'ai oublié, puis au début des vacances, mais j'ai oublié aussi, et donc il reste ouvert :]

Le sonnet de ce jour est un sonnet raté, que j'ai fait en une demi-heure pour essayer de redémarrer - je n'ai véritablement rien écrit depuis plus d'un mois et cela me blesse. Je ne suis pas fier des rimes, du jeu de vers, des vers en eux-mêmes, il n'y a guère que le rythme qui est à sauver, et encore, c'est probablement par le coup de chance du second quatrain. Enfin j'espère qu'il marquera le début d'un renouveau, nous verrons bien !

Encore une heure
Entre la neige et la chaleur
A marmonner des mots anglais.
Oh que tout cela est laid.

Moi qui joue aux beaux parleurs,
Mers vers pendant que je parlait
S'en allaient.
Il faut croire que je meurs.

Rien n'est sans sublime,
Il me reste les temps
D'avant.

Et meurent mes rimes,
Comme sont mes chants
Blancs.

"Rastignacs Bovarys Maris et Falafels!"
jurait Marie Chantal de Saint Mont de Granville
qui venait -oh mon dieu!- de perdre encore un cil;
et la canicule, ah! menaçait son teint grêle.

"Jarnidieu, mais qu'ouïs-je?" a crié son mari.
"Fichtre, fi! c'est mon cil!" répondit notre noble;
l'autre de s'affoler: "Ah mon dieu, c'est ignoble!"
- madame de tomber pâle en peine et sans ris.

Son époux s'égosille "Ah! Oh! Elle se pâme!"
Le soleil ruine encor son épouse sans âme
Impuissant, il s'écroule, et crie jusques aux cieux

"Malheur! dieux immortels! Me haïssez vous donc?
Pour lui ôter ainsi la beauté de son front?"
Et un cil de tomber de l'oeil de ce monsieur.

Aujourd'hui c'est l'anniversaire de mon amoureuse ! Elle se nomme Ibtissem, elle est très belle et elle a de jolis yeux et elle est bien plus intelligente qu'elle ne le pense, elle a 19 ans aujourd'hui, ce qui veut dire qu'elle est sur Terre depuis 19 ans ! Je suis terriblement heureux qu'elle existe, alors je lui fait la fête et je la couvre de bons anniversaires à défaut de pouvoir la couvrir de cadeaux !

Joyeux anniversaire Ibo
Au sourire si beau
Majeure à dix-neuf ans
Que tu es grande maintenant !

Semaines assez vides en termes d'écriture ces temps-ci, en fait je fatigue énormément à cause des cours, j'ai l'impression de faire du sur-place et c'est la période des ennuis pour ma souris. Il m'est difficile d'écrire, mais je n'aime pas ne pas écrire ; du coup je fais des bouts de poèmes avortés, et je finis péniblement des choses que je trouve tellement mauvaises que je voudrais jeter. Ce rondeau en est un exemple, mais comme il y a un vers que j'aime (c'en est fini des temps tragiques, allez savoir pourquoi), je le garde, et je l'archive par ici, ça donnera un peu d'activité à ce site moribond.

L'image est de Van Gogh, elle se nomme Les Blés Jaunes. Je l'ai choisie parce que ce peintre a une façon de représenter le monde qui est assez torturée, ce qui pour moi contraste toujours avec le thème de la nature morte ou du paysage, qu'il m'est difficile d'associer à l'angoisse. Normalement, un paysage, ça détends. Mais bon, moi et mes réflexions sur l'art ... Je l'ai choisie aussi parce que Van Gogh a peint les tableaux préférés de mon amoureuse, mais que celui-là n'en fait pas partie - je m'amuse à y voir une illustration de sa vie comme promesse toujours reportée. Mais ça c'est aussi parce que je suis sûrement fatigué ...